Глава 8. Старик на пристани ( тут » Глава 7 ) Туман над рекой был такой густой, будто кто-то вылил молоко прямо в воздух. Моторная лодка ⛵️ подпрыгивала на волнах. Женщина вела её, как будто всю жизнь этим занималась. Он сидел на дне, прижавшись к канистре с бензином и проклятым рюкзаком. Плечо горело. Мир плыл — в прямом и переносном смысле. — Сколько ещё? — Пять минут. Если нас не засекли. Если всё по плану. Он хотел спросить — какой, к чёрту, план? Но промолчал. Потому что если начинать сомневаться, то прямо сейчас — бросайся в воду и пусть течение решает. Вдруг — глухой гудок. Один. Потом второй. Тени. Силуэты. Платформа, старая пристань, наполовину сгнившая, наполовину спрятанная под листвой. Там стоял он. Старик. Куртка времён шестидесятых, шапка, натянутая на уши. В одной руке — фонарь, в другой — палка. Хотя по глазам было видно: палка не для ходьбы, а чтобы кого-то вот так жах — и в воду. Они пристали. — Он проверенный? — спросил журналист. Женщина бросила взгляд: — Нет. И добавила, почти весело: — Но других нет. Старик подошёл. Голос — шершавый, как наждачка. — Ты Левин? Он кивнул. — Есть документы? — Есть рана. Пуля тоже настоящая. — Хм. Это хорошо. Старик поднёс фонарь🔦 ближе. Посмотрел в глаза. — Покажи руку. — Зачем? — Просто покажи. Он показал. Старик кивнул. — Хорошо. Ничего не вспыхнуло. — Что? — Потом объясню. Они поднялись по лестнице. Старик шёл впереди. Не оглядывался. — У меня есть убежище. Старая радиорубка. Там нет ничего современного. Даже электричества⚡️. Зато никто не прослушает. Женщина шла рядом, будто чувствовала, что здесь что-то не так. И правда — слишком гладко. Никаких погонь. Никаких дронов🚁. Старик — как из сна. Или из ловушки. Когда они дошли до бетонного укрытия под холмом, он повернулся. — Вы ведь знаете, что не можете доверять никому? — Знаем, — ответил Левин. — А мне? — Особенно вам. Старик усмехнулся. — Значит, не всё потеряно. Он провёл их внутрь. Закрыл задвижку. Поставил чайник🫖 на газовую плиту. — Документы… где они? Женщина напряглась. Левин тоже. — Сначала скажи, кто ты. Старик посмотрел на них. И очень тихо сказал: — Я один из тех, кто выжил. Один из тех, кто помог создать это. И теперь я хочу помочь уничтожить. > > Глава 9 #satoshibook #часть8

Глава 7. Флешбек: Журналюга ( тут » Глава 6 ) Он не спал. В машине трясло, плечо горело, но он не спал. Потому что с каждой каплей крови, пропитывающей его рубашку, из него вытекало ещё кое-что — прошлое. ...Пять лет назад. 📇 Редакция в Нью-Йорке. Пыльный офис с пластиковыми шторами и кофе, который можно использовать как растворитель. Он сидел перед экраном и вбивал: “DARPA + архив + финансирование + Южная Америка + 1945” И снова, и снова. Пока шеф не подошёл и не плюнул на клавиатуру⌨️. — Хватит, Левин. Это уже не расследование. Это одержимость. Он не спорил. Просто молча смотрел на экран. — Ты хочешь везде найти след Рейха, криптовалют и инопланетян. Ты думаешь, что Зукерберг получил идеи от бункерных программистов? Он всё ещё молчал. — Мы печатаем статьи, а не паранойю. И ты либо сдаёшь отчёт по делу с Белым домом, либо… Левин вышел, не хлопая дверью. Но уже тогда он знал — что-то не сходится. Слишком много совпадений. Слишком много «удобных» историй, которым все верят, потому что они простые. А правда — она всегда кривая, как его сломанный нос. Позже. Клуб. Бар. Старая знакомая. — Ты опять роешься в нацистских байках? — Это не байки. — Ага. И Земля плоская, и биткоин придумали в 1944-м. Он улыбнулся. — Не в 44-м. В 56-м. В виде модели. Они просто ждали, пока появятся подходящие руки, чтобы передать идею. Она ушла. Он остался. Как всегда. Он снова в машине🚘. Воздух пахнет сыростью, бензином и тиной. Женщина за рулём включает фары на минимальный режим. Где-то впереди — вода. Он шепчет сам себе: — Я знал. Я всегда знал, что это не просто паранойя… Она оборачивается. — А ты не дурак, как выглядишь. Значит, у тебя есть шанс. Он смотрит на неё. — И как тебя зовут, спасительница? Она улыбается. — Назови меня как хочешь. Всё равно скоро сменим имена. >> Глава 8 #satoshibook #часть7

📘 Глава 6. Пуля, мясо и чудо ( тут » Глава 5 ) Он выбежал через заднюю дверь интернет-кафе, и в животе всё сжалось. Они были там. Один — с длинной шеей и ухмылкой, второй — вообще без лица, капюшон и очки ночного видения, как в старых фильмах про спецназ Один вытащил электрошокер, второй — что-то похожее на пистолет, но странное, как будто собранное из куска дрона и телефонной антенны. — Сюда! — крикнул кто-то из темноты. Он не думал. Он вообще уже не думал🧠. Он просто рванул в ту сторону, откуда раздался голос. В бок — за мусорку, по скользкому скату, через чьё-то бельё, висящее на проводе. Бег, чёрт побери. Бег — это его новая профессия. Он услышал выстрел. Потом второй. И потом… боль. Острая🔪. Настоящая. Не в кино. Не в голове. В теле. Его швырнуло в стену. Боль пронзила плечо — где-то между шеей и ключицей. Он не закричал. Просто… провалился. В мир боли и глухоты. Его подхватили. Кто-то. Сильные руки. Женские. — Не двигайся, идиот. У тебя ещё есть шанс. Он потерял сознание. Он пришёл в себя в… багажнике. Пахло резиной, потом и кровью. Его собственной. Голова гудела. Плечо жгло, как будто туда вставили горящий уголёк. — Где я…? — В пути. — Голос. Женский. Спокойный. Жёсткий. — Ты жив. Это временно. Он попытался сесть — не смог. — Кто ты? — прохрипел он. — Та, кому ты обязан жизнью. И та, кто, возможно, завтра тебя убьёт. Зависит от того, что ты знаешь. Он засмеялся. Сквозь боль, слёзы, хрип. — Ну хоть честно… Она нажала газ. 🚘 Машина вильнула. Он услышал гудок корабля. Паром? Уже? — Мы опаздываем? — Нет. Мы не едем к парому🚢. Там уже ждут. Мы по-другому. — Как? Она посмотрела на него в зеркало. — Ты когда-нибудь нырял в реку ночью… на моторной лодке… в компании беглого журналиста с дыркой в плече и документами, способными вызвать третью мировую? Он покачал головой. — Отлично. Тогда сегодня — твой первый раз. >> Глава 7 #satoshibook #часть6